Le 9 del mattino

Quando il torpore cede terreno
e con salda presa i muscoli
riescono a trasmigrare le mie ossa
in lungo e in largo in questo campo,
quando caffeina e nicotina
entrano in circolo e fanno tremare,
allora la giornata comincia
esile e utopica, come una goccia
e l'unica cosa che la ferma
dell'essere buona
e che andare a caso a capo non fa poesia
e quel che manca non c'è, anche fingendo ci sia.